Poemas de ocasión

Escribo para que me escuchen, para hablar, para vivir y devorar. Escribo y dibujo, y hablo y me río porque de otra manera no podría, todavía, agregar validez a mí vida.

Siento mi corazón latir en mi interior pero más siento la rabia expandiéndose con fulgor. La razón es sencilla  pero compleja; es una vocecilla que me aconseja. El motivo desconozco, pero dentro de mi cabeza sólo mis voces conocen la respuesta. No quiero sentirme así, quiero ser feliz,  expresar mis sentimientos y comer perdiz. Siento ansiedad y desconcierto. Me asalta la curiosidad y no miento. A todos odio y a todos quiero. Presiento la maldad y le digo “no quiero”.

Al terminar el día tu rostro me alcanza, me hace compañía y provoca añoranza. Al terminar el día recuerdo tu risa, me lleno de alegría y extraño tu sonrisa. Al terminar el día permaneces en mi mente,  sueño con tus caricias y mi amor es permanente. Al terminar el día me encuentro soñando, aunque sea de día, con estar a tu lado.

Con la muerte no se juega porque siempre se pierde. No se titubea ni vacila, no se cuestiona ni desentiende. Con la muerte no se habla ni se entablan amistades. No se le trata bien y no se hacen enemistades. Con la muerte no se demuestra ni se insinúa, ni se pretende. No se insulta de ninguna manera y no se le halaga ni se muerde. Con la muerte no hay mentiras, ni ilusiones ni amarguras. No hay más que verdades a medias y miradas seguras. Todo es cuestión de ingenio y astucia; con la muerte es así, se quiera o no.

Mi vida se cansa y se desmorona; se estresa y se desilusiona. Mi vida se enferma y se arruina; se entristece y se margina. Mi vida es horrible y rutinaria; es terrible y mundana. Mi vida es penosa y marchita; es odiosa y racista. Mi vida la comparto con otros humanos; mi vida se muere en mis propias manos.

El mundo es incongruente; premia a los malos y gana la maldad; castiga a los buenos y pierde la bondad. El mundo es incongruente; los decentes pagan más que los perversos de la muerte; ahora es peor pintar las calles que matar a la gente. El mundo es incongruente; ganan menos los luchadores con mentes brillantes y les va mejor a holgazanes similares a orangutanes. El mundo es incongruente; a la gente mala no se le reprende  y a la buena se le lastima  hasta la muerte.

  Somos jóvenes e imprudentes, no respondemos pero sí que preguntamos. Nos mostramos incongruentes, tropezamos y peleamos. Nos perdemos en adicciones y abandonamos la realidad. No   nos importan las elecciones y luchamos por la verdad. Sabemos   de electrónica y tecnología, nos gusta la música y no la teoría. No entendemos la química ni la filosofía, mucho menos la historia o anatomía. Decimos la verdad   sin censuras, ofendemos sin ser nuestra intención. Nos asaltan las dudas y nadie nos da la razón.

Soy ordinaria, más no normal; vivo mi vida diaria de manera neutral. Soy crítica y gruñona, intolerante y mandona.                                                                                           Soy temeraria, pero miedosa. Me gustan los libros y la comida sabrosa. Soy introvertida al empezar, pero al final no paro de hablar.

Falsas caricias   eran las que te daba, fingía quererte, pero de ti me burlaba.                                                                                                          Falsas caricias eran expresadas, nunca te quise, aunque te esforzabas. Falsas caricias en nuestra relación, palabras vacías y frío el corazón.                                                                         Falsas caricias, amor fingido; sobras regaladas y tiempo perdido.

Me gusta todo de ti; tus muecas en cada sonrisa, tu voz ronca y tu entrecortada risa. Me gusta cómo hablas y la forma de tus labios; me gusta cómo te sonrojas y la textura de tus manos. Me gustan tus ademanes y tu espíritu incontrolable; me gustan tus enojos y tu mirada inquebrantable. Me gusta tu personalidad y tus consejos absurdos; me gusta tu poca maldad y tu interés a menudo.

Cuando te conocí nunca permití que algo   surgiera en mí. Me esforcé en no caer pero al final si me enamoré. Cuando tú te acercaste mi respiración se agitó, más mi exterior nunca lo demostró. Cuando me obligué a guardármelo muy dentro de mí ser, tú te alejaste y en mí un vacío vi nacer. Cuando expresé mis sentimientos era tarde ya, pues tú ya estabas lejos y con alguien más.

Mientras haya en el mundo primavera, ¡habrá poesía! — Adolfo Bécquer.